La page est vide, désepérément blanche, comme si les mots s'étaient eux même sauver de la feuille. Le stilo est tenu en main, juste à quelque milimètre du papier, chargé à bloc en encre, prêt à écrire dès qu'une idée germera dans la tête de-celui-qui-tient-le-crayon. Mais le temps s'écoule et l'idée ne vient pas, rien ne traverse l'esprit, rien, c'est le néant, le vide total là aussi. Et la page reste blanche, toute blanche de pureté, pas encore salit par des mots sans doute insignifiants ou grotesques. Ou bien embellie par de belles tournures de phrases, toutes aussi creuses que le message qu'elles doivent transmettre. Ce texte ne veut rien dire non plus, juste un article de plus, comme des millions d'autres sur internet.
oluer,
Voici une trouvaille, une chanson.
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